L’élégancedeslivres, par Evelyne-Leraut
« Rivière », vibrant et émouvant, dans cette ampleur littéraire essentialiste. Le grondement de la vie-même, un torrent qui dévale des vallées éphémérides.
L’horizon sans fin, les méandres frappent les pierres gorgées d’eau.
Ce texte de Lucien Suel, puissamment fluvial, rassemble l’étymologie de ce mot : rivière. Le microcosme des géographies intérieures.
« L’eau c’est la vie. La terre, c’est la mort. »
Jean-Baptiste est ici. Il rassemble l’épars, se heurte aux souvenirs.
On avance pas à pas, avec lui, dans ce récit mélancolique, si beau. Au cœur de son quotidien, l’homme avec son chien, sans cesse en corrélation avec la montée des eaux intérieures, comme une cascade sur son propre corps.
Tout ce qui agite les rémanences-gué.
On déambule avec ferveur et l’on écoute le passé, l’orée des années 60, avec Claire, sa femme.
Ils s’aimaient dans cette pudeur des sans-fautes ni ratures.
Gange ou Jourdain, la frange devant les yeux, Claire est morte, mais ici, encore.
Seul et entouré des rumeurs du monde, des pavloviennes saisons, il est dans le chant des regains.
Dans l’écho de la voix de Claire qui chuchote dans ce livre, des litanies souveraines.
Il écoute de la musique, la leur.
« Il sait où elle est, dans quelle allée, sous quel arbre. » « Peut-être est-il plus important d’oublier que de se souvenir ? »
La solitude-rivière, les images défilent encore inlassables sur les entrelacs de ses regards.
On ressent un homme debout pourtant, en plein soleil de ses certitudes.
L’écho de Claire, comme un marque-page boréal entre les lignes de « Rivière ».
« Sortie de terre, je suis maintenant dans le blanc neigeux. »
« Claire Dehorne, timide, longs cheveux lisses, taille fine serrée dans une paire de jeans ; Jean-Baptiste Rivière, diable roux débraillé, regard sombre, barbiche de révolutionnaire. Là, se crée une spirale commune. »
Jean-Baptiste, la spiritualité innée, homme-sirène qui interpelle les crépuscules de ses jours. On imagine un clochard céleste pétri d’elle encore. Les générations immuables, sauf le temps qui passe.
« Dans son esprit, il se sent terre et feu. Il voit Claire, en elle, l’air et l’eau. Ensemble, ils sont un univers. Ils étaient le monde jusqu’à ce qu’elle soit en terre. Dieu sait sur quels chemins invisibles erre son âme.
Lui, le jardinier romantique, Alpha son chien dans les jambes, mimétisme, la présence qui assigne la connivence.
Claire, acclame la trame.
« Qui s’apprête à mourir doit semer le blé. Ces mots sont ceux de Karp Ossipovitch Lykov, un vieux croyant russe. »
L’adage qui forge l’heure du jour, les rivières mentales, les résurgences, Jean-Baptiste est lié pour toujours au tracé de sa vie-rivière.
« Rivière sans retour, je n’en veux pas. Je suis dans un cycle. »
« Rivière » est le retour à la source. Il faut puiser l’eau, laisser les reflets engendrer l’exutoire. Le deuil à l’instar d’une nage dans un torrent glacé mais spéculatif.
On aime Jean-Baptiste qui s’élance vers le prochain, comme un signe de renaissance.
La poésie est un fleuve qui s’écoule sur les pages : « Les feuilles de l’érable tombent sur le sol et dans la rivière où le courant les emporte. »
Haut les cœurs !
